Estas palabras negras están escritas a fuego, y quemadas permanecen oscuras en lo blanco del papel. Hoy son la huella triste de lo que fueron, restos de amor y lozanía, el destino último de la llama. Son cenizas. Que las palabras quemen -me dijiste, un incendio en tus ojos- o que maten. La intensidad tiene un precio, una cifra fatal, carbonizada sobre la piel, sobre el alma. Y ahora sólo es necesario un ligerísimo viento de poniente para esparcir estas cenizas -son manchas- sobre este lienzo. Me está comiendo la nostalgia de aquel tiempo de fuego: era cuando los nísperos apuntaban el dulzor del estío y la brisa impulsaba a este pirómano a incendiar tus montes con palabras, que mataban de amor. Por aquí pasamos, como nómadas, con la felicidad momentánea del secreto del fuego en las entrañas; y por eso los claros de este bosque blanco tienen los cercos negros del fuego del poema. Que las palabras quemen -me dijiste, un incendio tus ojos- o que maten. Y puesto que ya no queman -son cenizas que esparce el viento-, ni nos matan, que tiznen los espacios con su dolor de sombras, que manchen como un punzón efímero sobre el papel en blanco.