De aquellos dos amantes de aquellos que inventaron una temperatura no tengo nada un lunes en otro continente. De aquel amor que calcinó tu cama y cambió la decoración el pulso y la humedad no queda nada bajo la tela de mi camisa. Es la distancia como un dolor ambiguo itinerante que a veces pasa por el corazón. Pero el vacío es un heraldo frívolo que va a morir al mar. La nada es este cuchillo sin hoja y sin empuñadura.